Tudo o que ouvimos há dias é o quão importante este jogo é. Quanto os torcedores argentinos nos odeiam.
Como esta batalha envolve tudo, desde a história à política, do orgulho nacional ao ódio fervilhante.
Ah, sim, e não se esqueça que este é o maior jogo de futebol da Inglaterra desde a final da Copa do Mundo de 1966.
Então foi com grande alívio que Harry Kane e seus homens finalmente entraram no Estádio de Atlanta, mesmo parecendo bastante tensos e suados durante o hino nacional, e para sua surpresa, os torcedores argentinos começaram a vaiar.
Mas depois de toda a preparação, nada aconteceu na primeira parte, a não ser intermináveis discussões em campo dos mestres das artes das trevas; pelo menos uma dúzia de faltas, dois cartões amarelos e o grito de coração e nervosismo dos torcedores ingleses de todo o mundo.
Até Sir Mick Jagger parecia nervoso ao morder o lábio nas arquibancadas. Sir David Beckham está sentado em seu braço, Victoria (apropriadamente) fingindo estar agarrada com força.
E, no banco de reservas, Thomas Tuchel, de 1,80 metro, masca chiclete como uma máquina de lavar, olha para frente como um psicopata e parece felizmente inconsciente da agitação sexual que sua ‘inteligência focada’, impressionante estrutura óssea e ‘poder abrasivo’ causaram em Mumsnet e em outros lugares esta semana.
“Quero receber sua palestra do intervalo”, escreveu uma mulher de Midlands, que encerrou com um emoji de piscadela e uma berinjela atrevida.
A escritora Jane Fryer parecia infeliz após a derrota da Inglaterra por 2 a 1 para a Argentina, que ela assistiu no Boxpark em Croydon
E ela não está sozinha… (foto: uma fã no Derby)
Apoiadores no Boxpark em Croydon
É um pensamento muito bom, mas talvez ela tenha razão porque, seja o que for que Tough Love Tuchel realmente disse ao nosso time no intervalo – e dificilmente foi uma conversa carinhosa sobre como eles só precisavam dar o seu melhor e o melhor time venceria – pareceu mudá-los.
De alguma forma, a Inglaterra tornou-se mais alta, mais madura e menos incomodada com os intermináveis truques sujos dos seus adversários, determinada a nunca chorar pela Argentina.
Até que de repente, aos 55 minutos… será? Maldito! CORRETO! Anthony Gordon marcou um gol brilhante, a torcida enlouqueceu, Posh e Becks dançaram como idiotas em seu camarote VIP e todos começamos a sonhar com o domingo.
E claro, agora tudo se torna completamente insuportável. Ter esperança. Possibilidades tentadoras. Terror terrível cada vez que Messi se aproxima da bola. E ficamos gratos por ter o brilhante Jordan Pickford defendendo nosso gol como um louco obcecado.
Porque agora o relógio está correndo a passo de lesma. Não ousamos desviar o olhar. Ou vá ao banheiro, à geladeira ou até mesmo se esconda atrás do sofá.
E quando os argentinos acamparam contra nós e venceram Pickford, tentamos não lembrar que eles haviam marcado em todos os 13 jogos anteriores. E coisas assim não tendem a acontecer do nosso jeito.
E que é uma loucura, ruim e perigoso ter esperança, tique-taque, parece que mais uma hora se passou, mas na verdade são apenas dez minutos.
Estamos agora aos 85 minutos, Enzo Fernandez marca para a Argentina e muito calor e a nossa excitação evaporaram. Sete minutos depois, Lautaro Martinez marcou outro gol e a esperança se foi.
E finalmente, após 102 minutos de dor e pouca alegria, soou o apito final. Estamos fora. Estamos indo para casa. Não conseguiremos chegar à nossa primeira final de Copa do Mundo em 60 anos.
E depois de todo o acúmulo, não podemos acreditar que acabou.
