“Você poderia ter alguma exposição internacional. China, talvez”, disse um sócio de um escritório de advocacia enquanto estávamos perto do bebedouro. Seu comentário improvisado foi muito ruim. Eu não tinha certeza do que me chateou mais – o comentário ou minha reação a ele.
Foi xenofobia ou inércia de suposições? Ele era perfeitamente agradável, até encorajador, mas por trás da civilidade havia uma influência que eu não podia ignorar. Nunca tinha posto os pés na Ásia, mas de repente senti como se a minha reputação exigisse uma peregrinação.
Lutei com um refrão familiar: volte para o lugar de onde você veio. Ele permeia meus pensamentos, constante e espontaneamente. Então reservei o voo. Três meses em um escritório de advocacia na China, pensei. Exposição internacional. Desenvolvimento profissional. Marque a caixa. De volta a Londres.
Uma década (e cinco cidades) depois, ainda estou em Xangai, uma cidade que se reinventou diversas vezes nesse período. O futuro para o qual pensei estar a preparar-me – estável e linear, moldado pela síndrome hiperindependente da filha mais velha imigrante – acabou pelo caminho.
Na Grã-Bretanha, eu era uma figura que ninguém lia em voz alta. Menos de 1 por cento da população se identifica como chinesa. A minha herança de terceira geração da diáspora britânica vietnamita-cantonesa-hakka classifica-me como uma minoria de uma minoria.
