Há partes da notícia que machucam. Rasgue a alma. Eles destroem um pedaço da sua história pessoal e trazem de volta memórias que você pensava que estavam adormecidas há muito tempo. Em termos de boxe, é um golpe por golpe – do tipo que queremos ouvir, que nunca queremos que aconteça e sobre o qual nunca queremos escrever.
A morte de Alfredo “Cocolo” Arismendi dói. Profundamente.
A estrada da vida, longa e espinhosa, sempre traz companheiros no caminho. Alguns estão lá para sempre; outros seguem você para determinados lugares e deixam uma marca permanente. Foi o caso do meu Cocolo – que sempre chamei de “Cocolía”. Compartilhamos um passado no jornalismo e mais tarde nos reunimos como adultos com o mesmo amor, proximidade e paixão de quando começamos.
O jornalismo e o boxe uniram Cocolía e eu. Ele socou as veias. Ele suspirou. Ele estava suando.
Seu pai, Santos Arismendi, foi um dos árbitros naquela noite histórica em Caracas, quando Carlos “Morocho” Hernández se tornou o primeiro campeão mundial de boxe da Venezuela – um evento para Cocolo, o que, curiosamente, é raro.
Seus amigos da faculdade se lembram dele como uma vida feliz, travessa e plena. Na escola, abraçou o jornalismo com o mesmo entusiasmo que deu à vida. Foi para Caracas e Margarita estudar jornalismo na Universidade Central da Venezuela.
De fala mansa, língua afiada e grande coração, Cocolo era, verdadeiramente, um homem com um coração de ouro. Seu charme quebrado nunca refletiu sua bondade ou verdadeira natureza. Seu sorriso nunca foi apenas uma risada – sempre foi um grito físico. De ritmo lento, mas determinado, ele era um repórter de primeira linha. Basta perguntar aos amigos que compartilharam redações com ele Meridiano e A naçãodepois que esses papéis estavam trabalhando nos pesados.
Compartilhei o retorno de Cocolo a Caracas. Nossas carreiras seguiram caminhos paralelos: fui jornalista O mundoele Meridiano. Ainda me lembro do diretor esportivo Jesús Chirinos dizer uma vez: “Essas duas crianças juntas são dinâmicas”. Ele disse que durante a cobertura do Campeonato Mundial Militar de Boxe em Fuerte Tiuna, após Cocolo – enfrentando uma polêmica decisão envolvendo um lutador venezuelano – manchete: “Rebelião Militar em Fuerte Tiuna.”
No dia seguinte, quando voltou à delegacia, foi levado para uma pequena sala, fez algumas perguntas e acordou com calma. Então ele me disse:
–Caramba, fui longe demais, o coronel deixou claro.
Eram tempos diferentes – tempos de tolerância e compreensão.
Em outra ocasião, fomos até La Guaira para assistir à luta dos Irmãos Lebrón. Ao entrarmos em um dos túneis, um caminhão bateu no Mercedes-Benz do meu ex-aluno.
–Está ruim, Cocolía? Eu perguntei nervosamente.
–Acho que não… ela simplesmente abriu a porta.
E como aquela história imperfeita e inútil, houve muitas outras – até recentemente Margarita.
Seu tempo WBA
Por muito tempo, Cocolo foi chefe de operações de imprensa da WBA. Turmero foi contratado pelo atual presidente da associação, Gilberto Jesús Mendoza, que uma vez me disse que Cocolo bebia mais café do que o torrador.
Nesse papel, ele deixou sua marca. Incansável, implacável, implacável – sempre à sua maneira, nos seus termos. Ele viajou para os Estados Unidos, trabalhou ao lado de Mendoza Sr. e compartilhamos negócios. Cobrimos noites de luta, mas mais do que tudo, compartilhamos risadas – especialmente as risadas estrondosas que o definiam.
Depois de “matar o campeão” em Caracas, Cocolo regressou a Margarita, onde hoje o sentimento de perda é profundo. Na ilha, todos o amavam – até mesmo aqueles que discordavam dele. Era impossível para ele ignorar isso, nem ajudar a comunidade através de sua plataforma. Hora do Galo.
Cocolo não dormiu. Já estava de pé às três da manhã, viajando de La Guardia a Porlamar, acompanhando um programa de rádio às cinco da manhã que ordenava uma extensa avaliação da ilha. É difícil imaginar que tal acontecimento se repita no jornalismo moderno.
Posso testemunhar que Morel Rodríguez era sua primeira audiência todas as manhãs. Um dia, caminhando de madrugada com o então governador de Nueva Esparta em La Caracola, Rodríguez de repente tirou os fones de ouvido, irritou-se, pegou o telefone e ligou para a emissora:
–O que está acontecendo? Por que o show do Cocolo não começou?
–Eles mudaram o cronograma. Começa às sete agora, eles responderam.
–Misturaram minhas coisas e devolveram os cinco para Cocolo.
Eu tive que passar pela história. As risadas ecoaram por todo o caminho até a Tailândia.
–Cara Jairo, graças a Deus você ouviu. Eu disse a eles qual seria a próxima tempestade para lidar…
Hoje não escrevo com facilidade. Meus dedos estão tensos, meus olhos estão úmidos, meu coração está partido e minhas emoções estão à flor da pele. Não é justo sair sem a permissão dos seus amigos.
Um bom homem se foi. Um homem simples, simples e eloquente. Bom repórter. Um grande homem.
Parte do que vivemos é o ir e vir desse fluxo constante de vida e de jornalismo. O poeta Alberto Cortez tinha razão: quando um amigo vai embora, o espaço não pode ser preenchido pela chegada de outro.
Isso dói.
